Dragones….

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Escribiré estos sentires entre tus ojos, sé que únicamente tus pupilas comprenderán la flama del dragón que los impulsa, brotan de mismísimo fuego el acento que los evoca, voz mítica que invoca  la sed de tu boca y el mutismo de la mía.

Somos almas aladas. De nuestros vientres brotaron inteligentes y hermosos volcanes que se plantaron en el mundo, recreando  la esperanza y el renacer de la vida.  Hemos cumplido la misión con amor, exigencia y decoro, pero… aún seguimos aquí, de pie,  poseemos inmensas  manos abiertas que despiden aromas y colores azules, fragancias de pino, todavía proseguimos moldeando, con la brisa, fulgurantes figuras con nubes del preciado firmamento.

La vida y sus segundos, la relatividad de los instantes que calladitos, van marcando la pauta hacia el último acantilado, nadie sabe cuándo, pero llegará el momento en que habremos de saltar. Solo somos inmortales cuando despertamos y ese proceso, ya sabemos, no es coordinado ni pautado, se desarrolla en una vorágine de fuerzas enfrentadas, luchas encarnizadas cuerpo a cuerpo, ego y luces, voces y silencios ¿Lo peor? además, hay que enfretar otros egos, externos,  que aspiran decorarnos con sus deseos, hacernos imágenes idolatradas con espíritus de cera, incólumes e intactas.

Regresamos a nuestros brillantes pegazos de oro, cuya misión es arrancarnos todos los agujeros que se suscitan en día a día, esconderlos bajo sus alerones y expulsarlos como polvo vacío al infinito universo, empero, siguen alli los dragones, los feníx, las crisálidas, los capullos… persiste la sed que ningún oasis sacia, la ilusión de ver el mundo con los propios ojos,  traslúcidos ante la inocente verdad,  ser quiénes somos desde el cosmo intrínseco que nos troquela, tenemos el derecho divino a  desprender sin verguenza  las luces de estrellas que forjan,  silueta de soles y senderos, caminos escritos con fogonazos y arrebatos, palabras escritas a fuerza de llamas, calor e incertidumbre.

Nadie, ni siquiera el poderío de la gravedad, puede detener miradas cuyas lágrimas brotan, secan y calientes, espuma que nadie ve, gotas prisioneras que buscan entre la lluvia, la llamarada invensible, del ser invisible que somos, tatuadas en lo profundo del músculo, con el sello de sangrante de nuestros dragones…

Anne Shelle-sc

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Corazón insomne.

Corazón insomne.

Son las doce de la noche, sigo intacta, insomne, voy tras un sueño reparador que me es negado,prófuga de mí misma, prisionera del desvelo, sigo alerta a los pensamientos y su intranquilidad. Me levanto, voy  a mis raíces, escribir, ir tras la magia de las palabras que me regalan el hechizo de construir, gota a gota, el sentimiento del momento que me reclama, voz que me ansia y promulga que libere las palabras que ya no deben continuar dentro de mí, voy, obedezco, abro los ojos como un portal, en cuyo interior, destellan los sentimientos, el dolor, las certezas y los misterios. Sin prisa y sin pausa, a lagrima seca, camino la hoja en blanco que voy llenando de mí, lucha pertinazmente que afloja las ideas escapan como murmullos de fantasmas, palpitares escondidos en las palmas de mis manos, mientras que las tinieblas cubren con su bruma, los cuerpos que ya no están.

Me gusta imaginarme como una sobreviviente, de hecho, lo soy ¿La prueba? Sigo viva, de frente, caída, dudando, apreciando… así,  el día a día arranca con todas sus vicisitudes, sus desganos y desdén, por supuesto, también con sus sorpresas, gratas y mis ganas de reír, porque nada ha podido desbaratar el  escudo  del humor y una sonrisa unido a, un hábil comentario, en plena contienda entre egos , inclusive, puede que hasta se logre neutralizar el enfrentamiento, , si es que alguno de los implicados no se lo ha tomado excesivamente, personal… no obstante, sabemos, el sol sale para todos (creo que se demora mucho) me encantaría que amaneciera más temprano. Justo ahora, en otros lugares ya amaneció, las personas están en lo suyo y yo, que debería estar dormida, tengo el sol ya en mis pupilas listo para comenzar la faena. Las estrellas, que son soles muy lejanos, acompañan a los invictos de la noche insomne,  pequeñas amigas que deslumbran con su misteriosa belleza. De niña me decían que eran ángeles pero en realidad, son cristales distantes que destellan su calidez para que la oscuridad tenga un toque de grandeza.

Comparados con el universo, somos menos que un grano de arena y este planeta que a veces nos luce tan  inmenso, es una gota perdida en el océano de la inmensidad,. Minúsculos “nada” es lo en realidad, somos,  polvo estelar que existe solo un segundo sin tiempo, comparativamente con el inherente a la vida universal ¿Anhelar la trascendencia es como mucho?  o ¿Habrá que conformarse con ser una “nada” que no fue capaz, en el segundo de su vida, trascender y volar dentro de sí misma? ¡Que patético tener el corazón de origami y los pensamientos de algodón!

Larga noche… ¡Llévame a volar lejos! transmútame en un Fénix y hazme renacer en cada amanecer, renovada en mis fortalezas y cualidades,decidida a levantarme y reconstruirme cuantas veces caiga, me tropiece o me deshaga…

Me declaro entre tan inmensa oscuridad, como Emperatriz de las crisálidas, dueña de todos los capullos del mundo, nacerán mis hijos y volarán con sus hermosos corazones alados,  mariposas moldeadas con aromas de laurel y pintadas de colores celestiales, invadirán la tierra de obras magistrales, naturaleza vivida que nos regala silencios y armonía, murmullos de conjuros benefactores para amainar la maldad del mundo hostil.

Flores color granate, tierra amiga ¡siémbrame de esperanzas! ¡Dejame dibularme como la Emperatriz de las fragancias! ¡Permite que está noche de desvelos, me dote con frascos repletos de sándalo, los cuales, esparciré en tu honor, con las manos juntas en el pecho, dedicando miles de *Namaste*  en un gesto humilde de entrega y paz

¿Sera que ya estoy dormida y esto que escribo, es tan solo un sueño?

Anne Shelley -sc

Imagen seleccionada de Imageogeidzepol.blogspot.com

¿Qué es una mujer herida?.

Una mujer herida, es silencio, es una mirada quieta, fija entre la brisa, incólume como un pensamiento lejano, intocable. Tiene del Fénix sus lágrimas curativas, son gotas de  lluvia que brotan de secretos y disimulos, la ves y parece que nada la roza pero sigue allí, distante como un sueño imposible.

Una mujer herida es una fuente de coraje, parece frágil pero su alma crece al mismo ritmo que su corazón ha dejado de latir, le duele la palabra que la veja, le sangra la injusticia que pretende acorralarla, puede que hasta sienta que el mundo hostil, finalmente, pudo con ella, se duerme… y en su sueño de crisálida, se transmuta en una hermosa mariposa, que si rápido no la miras, luego, ya no está.

Una mujer herida es la sal de la tierra, maltratada por la historia, vejada por el machismo, castrada por la ignorancia, se confabula en un mito actualizado, tocada por el moderno Prometeo del siglo XXI, nace como una nueva figura que a medida que enternece, confunde, inspira un extraño respeto, desconocido por la ignominiosa historia que ve natural su nivel tradicional lugar de dos pisos más abajo, cinco pasos más atrás, claro figurativamente, solo a fuerza de castración, golpes e injurias… pero, sabemos, el tiempo es relativo, existen millones de mujeres heridas pero ahora,  también hay espacio para la mujer del siglo XXI , quien palpita con su corazón lleno de vitalidad, saber y confianza, ya nadie detiene sus maravillosos logros, humanos, profesionales y su pareja, si decide tenerla, la valora como una estela creada para brillar, amar y ser humilde en su apreciada visión del mundo que le circunda.

Su día a día se despliega desde muy  temprano cuando su reloj y su tic tac constante y preciso en sus preciosos segundos, jamás se detiene.

Una mujer herida fue abandonada más no victimizada, tanques de guerra le han atropellado emocionalmente, está caída, dolida…pero germina desde sus destellos su “Despertar”  luz intermitente que la ilumina, sabiduría  que la constituye en su verdad, su sendero y su fe,  ya no duerme, no tiene noche ni figuras ni sombras. No pertenece a nadie, no puede ser comprada, la ofenden los ofrecimientos de origami, papeles y promesas que se queman ante sus certezas.

Un mujer herida declina para que no dañen a otros, tiene honestidad suficiente para poner en práctica su moral, alejarse, colocar límites y medidas, esa teoría ética que cobra viva cuando se erige ante el infortunio y sabe que el momento de retirarse ha llegado, su dignidad no será manipulada para que denigren a otros en su nombre, desacrediten seres, manchen historias o calumnien crónicas bellas.

Una mujer herida ha estado llena de medias verdades que como sabemos, son mentiras completas, cito a Bolívar “La libertad primero que la literatura” no debe existir nada sobre la libertad…

Puede que temporalmente su “no alma” esté suspendida en un universo paralelo, permanece en estado catatónico mientras sobrevive el ahora que le pesa como una cruz y es que sucede, que no tiene sangre de mártir-

La noche es amiga de los seres invictos, no le teme a la oscuridad del mundo cuando una flama, aunque sea débil, ilumina desde adentro los ojos que ansían y encuentran. Recuerdo, especialmente el poema, poderoso e invencible de  William Ernest Henley

INVICTUS

“En medio de la noche que me cubre, Negra como el abismo de polo a polo, Agradezco a cualquier dios que pudiera existir Por mi alma inconquistable. En las feroces garras de las circunstancias No me he lamentado ni he llorado. Bajo los golpes del azar Mi cabeza sangra, pero no se doblega. Más allá de este lugar de ira y lágrimas Se acerca inminente el Horror de la sombra, Y aun así la amenaza de los años Me encuentra y me encontrará sin miedo. No importa cuán estrecha sea la puerta, Cuán cargada de castigos la sentencia. Soy el amo de mi destino: Soy el capitán de mi alma” http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=WFzzqssbP_k

…y soy, una mujer que si volviera a nacer, desearía nuevamente, ser mujer…

“Los escritores somos seres heridos. Por eso creamos otra realidad”

Paul Auster (1947-?) Novelista y poeta estadounidense.

…y si algo tengo de escritora, anónima y humilde, desconocida pero auténtica, es que no puedo parar de escribir, es tan vital para mí como respirar… Sin esta catarsis ¿Cómo sobrevivir al mundo hostil? ¿Cómo ser tocada de vida cuando la muerte emocional acecha entre las tinieblas de la maldad? ¿Cuándo quiénes debieron amarte olvidaron tu nombre?

Soy anónima y la noche lo sabe, surjo como una callada desolación que se esparce entre las estrellas que me acompañan con su distante y brillante compañía.

Cada letra está escrita con tinta de sangre. Me gusta imaginarme sin nombre, sin sellos ni tatuajes, anónima, soy simplemente mi dolor, mi humor y mis fortalezas. Quien me ha conocido sabe que la intelectualidad es una parte de mí, la verdadera yo, es la que han conocido cuando callo y escucho…

¿QUIÉN ERES?

¿Quién eres cuándo estas completamente sola y nadie mira tus ojos?

¿Quién te posee si tu corazón jamás será suyo?

¿Quién conforme a su vanidad, podrá tener tu presencia mas no tus sueños?

¿Cómo liberarás las aves que anidan en tu ser y te regalan el don de la creatividad? ¡No serán esclavas, nadie puede tocar tu alma invencible, vívida con la luz del universo?

…y llegará el momento, nadie acaba con un “Despertar”

Anne Shelley.sc

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Emperatriz de los desvelos.

Sueños del Fénix.

Acerca de….